Bueno, aquí os dejo una de las canciones que más me chocan en este momento. Los cuatro cantantes son por orden: Jaime Urrutia, líder de un grupo de los 80 "Gabinete Caligari", después canta Andrés Calamaro, que está de plena actualidad. Le sigue el más alto Loquillo, líder de otro grupo de los 80 "Loquillo y los trogloditas" y por último, el de las gafas, Enrique Bunbury, líder también del grupo "Héroes del silencio". Los cuatro reunidos en este álbum de Jaime Urrutia. Espero que la canción os guste. Un saludo.
Te amo por cejas, por cabello, te dabato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
Te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámapago y cintas que dormían en la lluvia
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fébula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo.
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde le vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en una
galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
Bien chic@s del blog. Con mi pequeña hada y su varita mágica os propongo una actividad. Que cada un@ de vosotr@s pongáis un mensaje con un buen propósito. A ver si la dulzura inunda un poco más nuestro pequeño mundo. Recordad que un granito de arena junto a otros muchos, forman un desierto. Un saludo y aquí va mi propósito para Navidad y espero que para siempre:
a) Sonríe a tu alrededor, ¡es gratis!
b) Hakuna matata! Vive y se feliz! (Achilipú)
.Voy recogiendo la Continuidad de los parques, la Rayuela, el Aleph...cuentos que han marcado mi existencia y que me gustaría transmitiros. Si os gusta la literatura de sentimientos, de sabiduría, de lo íntimo...aquí tenéis lo que buscáis. Un enlace os presto donde introduciros y excavar, arañando en lo más hondo y descubriendo que hay otros mundos, otros autores que recorren nuestros sentimientos mejor que nosotr@s mism@s, que nos trasladan por medio de la palabra a mundos mágicos donde todo tiene cabida. Os hablo de los autores hispanoamericanos y de su "Realismo mágico".y os invito a descubrirlos. Vorvon toma nota de los que te he apuntado, aquí los tienes a tod@s y también algunos fragmentos de sus obras más conocidas. Un saludo a tod@s, espero que disfrutéis.
Mis autores favoritos: Julio Cortázar (Continuidad de los parques, Rayuela...); Isabel Allende (La casa de los espíritus, Paula, Mi país inventado, La ciudad de las Bestias (trilogía juvenil para empezar a conocerla), De amor y de sombra...y cualquier obra suya que os encantará, segura estoy de ello); Gabriel García Márquez : (Cien años de soledad, Del amor y otros demonios...también os sirve cualquiera del autor, son casi todas geniales.
Bueno para empezar ya tenéis un buen filón. Un saludo bloger@s. El enlace se llama: Lit. Hispanoamericana.
Hola a tod@s!
Aquí os pongo un enlace que puede resultaros interesante para todos aquéllos que necesitan "repasar urgentemente" el análisis morfosintáctico de oraciones. Espero que os sirva. Un saludo.
Mientras me dispongo a encenderme un cigarro, todo el mundo parece decirme que soy un imprudente y que atento contra mi propia vida. ¿No es cierto que si el tabaco mata, podríamos decir que es un arma?
Si esto fuese así de sencillo, los gobiernos, que se han estado lucrando con los altísimos ingresos de este "bien", serían los responsables de los suicidios que causa el fumar.
Sin embargo, tengo que decir, que de un tiempo para acá, la sociedad nos considera delincuentes y el gobierno nos persigue en todos los espacios. Creo que el fumar no es bueno, pero, lo único que se me ocurre como consuelo, es que los fumadores estamos estabilizando el sistema de la Seguridad Social. Imaginaos que no existiesen los fumadores, la primera consecuencia sería que subiría el índice de mortalidad 7 años de media, es decir, según estudios del INE (Instituto Nacional de Estadística), la esperanza de vida en España pasaría de 74 años a 81. Con estas cifras en la mano, sería muy sencillo demostrar que nuestro actual sistema de Seguridad Social, no conseguiría la estabilización de la que nos hablan los políticos, es decir, tendríamos que subir la edad de jubilación hasta los 70 años para amortizar al exceso de jubilados que recibirían su pensión. Podría extenderme mucho más, pero todo lo que dijera no compensa para nada las ansias de tabaco que tenemos los fumadores. Si estás a tiempo elige trabajar hasta los 70 años y prescinde del tabaco.
Este artículo está escrito al pie de la letra por boca de mi marido: "FUMADOR Y ECONOMISTA"
Hola :)
Somos Marta e Itziar.
Queríamos participar en el blog, y hemos pensado que estaría bien poner algo de musica.
Aqui os dejamos un videoclip de los Arctic Monkeys, esperamos que os guste :)
Sentad@ frente a su ordenador, oyó en el hilo musical unas leves notas que le devolvieron a la realidad. Miró a su alrededor, allí no quedaba nadie ¿Dónde se habían metido todos? Inmers@
en sus pensamientos no se había dado cuenta de su soledad.
Cerró su ordenador y cogió su abrigo. La tarde era fría y parduzca, haciéndole sentir mal.
Se dirigió al ascensor. La luz subió deprisa y las puertas le invitaron a entrar. Bajó dirigiéndose a la salida del edificio. Abrochó su abrigo mientras metía el código y por fin consiguió salir de allí.
En la casi oscuridad de la tarde, sus pasos resonaron rotundos mientras se dirigía a su coche. ¿Qué le esperaría hoy en casa?...
Pero en realidad, no eran sus pasos los únicos que resonaron en el callejón, sino también los de alguien que le había estado observando toda la tarde mientras conseguía descifrar, gracias a su ordenador, la clave que a la postre sería su salvación.
La luz de neón que iluminaba el nombre de la cafetería de la esquina, proyectó una sombra que pudo ver con toda claridad y que hizo que se le acelerase el pulso. Rápidamente se introdujo en el coche y puso rumbo a su casa, no sin antes mirar por el espejo retrovisor para cerciorarse de que nadie la seguía.
Las calles estaban oscuras, apenas había una luz cada 10 metros, pero algo había cambiado, algo le hacía sentir que nada era igual. Por la calle había diversas sombras, pero, ninguna persona, por lo que no pudo evitar sentir algo de temor a lo que estaba sucediendo a su alrededor. Cuanto más cerca de casa se encontraba más siniestro se le hacía todo aquello.
De repente, comenzaron a escucharse gritos, esos gritos eran desgarradores y se agarraban al oído con fuerza. Las escasas luces que quedaban encendidas se apagaron con un sonido contundente, una especie de golpe, y junto a éstas también se paró el coche...
Y allí se encontraba ella, bajo esa penumbra y esos gritos desgarradores, que cada vez eran más intensos...
Bajó del coche estaba más o menos a doscientos metros de su casa. Su aliento cortaba el aire. Sus pasos vacíos en medio de la noche se dirigían hacia el portal semi en penumbra.Miró hacia atrás, sentía como una presencia que no podía definir pero que ahí estaba. Sacó nerviosamente la llave de su bolso. Su pulso temblaba y finalmente encajó la llave en la cerradura. La puerta se abrió y entró cerrando de un portazo.
Dio varias veces al interruptor y la luz no se encendió. Buscó por los armarios de la cocina -tenía una linterna- estaba segura, -pero dónde se encontraba. Finalmente la halló y se dirigió a su trastero en busca de un camping-gas. Seguramente tanto los gritos como todo lo demás era fruto del estrés, realmente el día había sido muy duro. Encendió la lámpara de gas y como por arte de magia, la luz volvió a dar vida a todo aquéllo. Su habitáculo volvía a ser el de siempre...
-¡Úrsula...Úrsula! ¿Dónde te has metido?- con todo aquéllo, se había olvidado de su gata...
Pasaron unos minutos llenos de incomprensión y miedo. El silencio, unido a la soledad era abrumador y más, sin su querida gata. Poco a poco, su mente se iba quedando aislada del mundo, dejando de ser presa del pánico... no se sentía segura pero su cuerpo agotado no le permitía seguir más. Con sus ultimas fuerzas, avanzó hasta el sofá y allí sin mas aliento que exhalar, los pensamientos del subconsciente se transformaron en sueños...Eran las dos de la madrugada.
Las calles del barrio se habían tranqulizado, quedando custodiadas por algún que otro perro vagabundo y por los rayos de luna que atravesaban rápidamente las densas nubes.
*
Beatriz era una veinteañera alegre, con confianza en sí misma y una visión bastante crítica de la realidad. Tenía una vida simple, de momento, no quería salir de casa de su padre, pues su madre falleció al tener ella 13 años y tenía un trabajo fácil.
Empleaba su tiempo libre con amigos, que le acompañaban desde la infancia, y en su soledad, debatía con ella misma y daba valores a sus reflexiones paseando o por su barrio o por el antiguo cauce del río Turia, a la vez que hacía retratos mentales de personas, que observaba en su estado natural, sin poses.
El barrio del Carmen, era un actractivo turístico y un lugar de fiesta, pero en la zona donde residía su padre, habitaba la tranquilidad y el silencio y pocas veces eran transitadas sus calles.
Unos días después del comienzo del otoño, Beatriz y su padre, volvían de su paseo de domingo. En la entrada del edificio, el portero les llamó porque había llegado una carta del señor Micó. Él era el tío de Beatriz y hermano de su madre. Su tío, siempre desconfió de su padre, y le culpaba de la muerte de su hermana. Lo único que quedaba de ella en la mente del tío, era su sobrina, vivo retrato de su madre.
La carta, aceptaba la solicitud de trabajo que Beatriz había enviado a la empresa del mismo.
Nunca había querido acceder a ella, pues sentía que podría incomodar por ser de la familia, pero se había vuelto difícil encontrar un buen sitio donde equilibrar el agotamiento con el salario.
Mientras la leía, la sonrisa iluminó aún más su rostro, y un cúmulo de pensamientos le asolaron la cabeza.
Desde esa mañana no dejó de dar vueltas a su futura vida. Este trabajo le daría la oportunidad de poder tener una vida estable por su cuenta.
El padre, sastre de generaciones, hacía un traje para un cliente, comentando con su hija sobre lo que ésta pensaba hacer. Ella, sentada en el ordenador, respondía sin pensar, asintiendo o con monosílabos. De repente, el padre se quedó parado, y con una cálida voz que Beatriz hacía tiempo no recordaba, le dijo:
